Небеса на коне, 
 на осеннем параде,
 месят тесто из тех, 
 кто представлен к награде.
 А по ящику врут о войне.
 
 Я живу на весах
 в это качество года.
 Моя песня, конечно, 
 дождливого рода.
 Моя песня не спета...
 и не одета. 
 
 Моя песня - ответ
 письмам Анны и Лизы.
 Брызги ветра висят
 на промокших карнизах,
 собрала их губами весна...
 И исчезла она.
 
 Я с бедой на плечах 
 доползу до дороги.
 Умереть - ничего,
 если выпить немного.
 Но мешает уйти от тебя...
 наше я.
 
 Где опасность и бред - 
 там живые могилы.
 Нас за верность и хлеб
 поднимают на вилы.
 Этой осенью платим за свет.
 Пляшем на виражах,
 повороты веками.
 И никому нет конца,
 даже тем, кто не снами.
 Наша песня с тобой
 в облаках.
 
 И пока ничего, 
 ничего не случилось.
 Я вчера еще помнил, 
 что жизнь мне приснилась.
 Этой осенью стала она.
 
  И если вокруг -
 одно лихо,
 и если кругом -
 слишком тонко,
 люби всех нас, 
 Господи, тихо.
 Люби всех нас, 
 Господи, громко. 
 
 Иногда наша жизнь 
 зарастает цветами.
 Это значит, мой друг, 
 он прошел между нами.
 Но увидеть Его
 не легко.
 
 И если вокруг -
 одно лихо,
 и привычное нам -
 слишком тонко, 
 люби всех нас, 
 Господи, тихо.
 Люби всех нас, 
 Господи, громко.
 Люби всех нас, 
 Господи, тихо.
 Люби всех нас, 
 Господи...